Le Monde de Nîmo

En Réponse...

2008-03-06T19:05:00.000-08:00

Une très chère amie portugaise a répondu à ces questions suivantes, celles posées par un journaliste brésilien. Maintenant, c'est mon tour à répondre.

1 - Pourquoi ce blog?
Ce blog a vu ces premiers jours suite à un séjour de 9 mois en France. Maintenir ce blog, c'est un moyen de garder le contact, même si le destinataire de mes écrits n'est qu'une ou deux de mes amis. En plus, ce blog me donne une raison d'écrire en français.

2 - De quoi tu aimes le plus écrire?
Pour ce blog je préfère raconter des extraits de mes voyages, soient en Europe, soient aux USA (moins fréquents). Quand je me trouve sans ordinateur, débranché, j'aime écrire des poèmes.

3 - Quand est-ce que tu n'as pas envie d'écrire?
Quand la vie quotidienne ne vaut pas le temps de la raconter.

4 - Pourquoi le nom du blog?
C'est tout expliqué en haut de la page.

5 - Quanto tempo por dia você gasta com seu blog?
Evidemment, je comprends le portugais. Merci pour tes cours, Carina. La question est plutôt, combien de temps par mois? Je dirais, un, deux heures par mois.

6 - Indique um blog que tu aimes beaucoup.
http://lesjoursdelumiere.blogspot.com

7 - As-tu déjà eu envie de fermer le blog?
Oui. Des fois ma vie m'ennuie et l'inspiration me manque. Par conséquence, je n'écris pas.

8 - Indique un livro, un filme e un disco.
Livre: "The Sun Also Rises" by Ernest Hemingway
Film: "The Royal Tennenbaums" by Wes Anderson
CD: "Mermaid Avenue" by Billy Bragg & Wilco

Aller-retour

2007-12-21T15:23:00.000-08:00

Les petits ponts et les quais du canal Saint Martin...côté charmante de Paris que la foule touristique n'a pas encore trouvé. Jeter des cailloux, pourquoi pas?

Aller voir de la nature...manger, boire, respirer le chocolat, ça vous dit? Ben, je vous dis d'aller en Schweiz. En plus, les Suisses sont plus acueillants, plus chaleureux que les Français (que j'adore malgré tous leurs fautes).

Glühwein, glögg, mulled wine, le vin chaud = une même boisson délicieuse. A Strasbourg, où on crève de froid, il n'y a meilleur moyen de secours.

Fumer tue. Oui, je sais, mais je voulais prendre une dernière clope dans un café avant que la France change de chair et de sang avec cette loi non-fumeur logique mais peu romantique.

Partir...

2007-09-03T18:45:00.000-07:00

Tout le monde connait le scénario. Deux amis se regardent, et puis la rupture commence. Il faut que quelqu'un tourne le dos. C'est celui entre les deux qui part, sûrement. L'un s'éloigne, tandis que l'autre regard son dos qui diminue en présence et en détails au fur et à mesure que le distance augmente...

Ce qui est important: c'est de ne jamais tourner le dos, mais de fixer le regard sur l'ami qui part. Cela nous permet de suivre le dévelopement de son avenir et d'en faire parti. Un jour, grâce aux circonstances et à la bonne volonté, il se peut qu'on puisse se revoir.

Néanmoins, le départ nous donne un sentiment vide. On fait ce qu'on peut afin de le décrire, de l'expliquer:

What is that feeling when you're driving away from people and they recede on the plain 'til you see their specks dispersing?— It's the too-huge world vaulting us, and it's goodbye, but we lean forward to the next crazy venture beneath the skies.

~ Jack Kerouac (On The Road)

Julian— we will all miss you more than a little, maybe even a bit. I wish you the best in all things French, as only I know how to wish them to you. I'll try to hold down the coffee shop in your absence (for this next month), and finally, oh yes, finally, I will have the cobalt mug all to myself. Find us a good café in Lyon with wonderfully charming baristas (though they will never measure up with the ones we know)...I'll be with you shortly. Bon fuckin' voyage!!!

Sept mois plus tard...

2007-08-23T20:53:00.000-07:00

Je suis hors du temps...je vol, je saute d'une saison à l'autre, de la neige au sable.

Me voilà avec mes amis sur la côte ouest des Etats-Unis. Ca fait deux ans depuis que je l'ai vu, le Pacifique. Pourtant, je me souviens d'autres océans des années passées comme l'Atlantique...le sable et les petits cailloux de Biarritz, la corniche de San Sébastian, et les vieux pêcheurs. Et je n'oublie jamais la Méditerranée...les calanques de Cassis qui dominent le bleu de la mer sous un ciel bleu-laiteux, et le coucher du soleil à Tanger en regardant la confluence de la Méditerranée et l'Atlantique.

La Méditerranée...quelqu'un l'a déjà trop bien décrit. Je ne fais aucun effort de traduire cette belle phrase:

...the apostle-crossed, Aeneas-stirred Mediterranean, the clement, silky, marvelous, beauty-sparkle bath in which all the ancientest races were children.

~ Saul Bellow (The Adventures of Augie March)

SNOW DAY

2007-01-20T18:02:00.000-08:00

La vita contemplativa/activa

2007-01-13T23:20:00.000-08:00

Est-ce que l'écrivain sait de quoi il parle? Est-ce qu'il le sait vraiment?

Bien sûr que non. Homer ignore des champs de bataille, des massacres, des triomphes, de la gloire. Il est aveugle. Il s'ennuie. Il doit se contenter de raconter ce que les autres font.

Il y a là une contradiction.

Ceux qui agissent n'ont jamais la capacité de dire ni de penser d'une façon de quoi ce qu'ils font. Inversement, ceux qui racontent, qui composent des vers, ne savent pas trop de quoi ils parlent.

-- extrait de Notre Musique

Ce dilemme m’obsede en particulier parce qu’il y a une telle quantité d’écrivains qui n’ont jamais rien fait d’extraordinaire dans la vie, sauf d’écrire des épopées, des poèmes, etc. Bon, admettons qu’une histoire écrite ne nécessite pas une experience vécu. Par exemple, le monde souterrain de 20.000 lieus sous les mers a été décrit, sans doute, grace à l’aide des livres contenant des dessins, parce que l’auteur n’a jamais voyagé sous les vagues.

Il y a aussi des chef-doeuvres écrits très tard dans la vie de l’auteur. Boèce, par exemple, qui a vécu ses derniers jours en captivité, a écrit sa Consolation de Philosophie pendant qu’il était prisonnier. Il y a là, bien sûr, l’experience de la vie qui pèse sur ses pensées et son écriture.

Par contre, Frankenstein, de Mary Shelley, a été écrit quand elle avait à peine 17 ans. La génie de cet ouevre réside en elle-même, mais c’est aussi grace à l’influence de son éducation et sa connaissance des textes tel que Le Paradis Perdu, de Milton.

Enfin, c’est clair que si quelque chose est destinée d’être écrite, elle sera écrite soit à l’age de 16 ans soit à 75 ans. Voilà, ce sont des questions que je me pose quand la vie quotidienne se répète, quand je vais au café, courbé par la quantité de textes dans mon sac à dos, tel que Don Quixote. L’aventure est sur l’horizon, j’en suis sûr, en attendant il faut bien connaître les maîtres.

Montage jump-cut

2006-12-04T19:09:00.000-08:00

Michel Poiccard: a portrait

~ Je choisis le néant.

(White jut of cigarette, black slant of hat brim)

I. Theft

A 60’s Italian-made sedan bares to his hands. Wire, spark-to-wire,
engine roar. Monte Carlo, une belle accomplice, recedes as the wheel pulls north.

II. Murder

The autoroute is silvered French countryside. A firearm found in the glove compartment: shoot the sun.

A pursuit of motorcycles. Dump the body. Make a run for it. The uniformed torso in the brush shines through to the highway. Allez, vite!

III. Sex

The Eiffel Tower rises up, up. Cigarettes and her sheets. Une américaine in Paris, a blonde, Pa-tri-ci-a ! His hands find her skirt, her legs. No more music (Bach) or books, he says.

IV. Death

Betrayal is blonde. Found: motive (he loves me not). Police screech onto the scene and fire the requisite dry shot. Clutching his back, the warmth spreads. A street-length stumble, then the fall à bout de souffle.

The pallor of her face then nothing, then noir ( ) : FIN

Se déguiser…

2006-11-01T20:12:00.000-08:00

…comme poète, ou bien une vâche. Pour quelques uns c’est un moyen de réaliser un rêve, n’est-ce pas ? Pour d’autres, une sortie de la crise de l’existence. A chacun ses goûts, sans doute. Tout est une illusion...

Fêter les 25 ans, c’est une raison de se souvenir, de réfléchir au fond de soi. Cela est exactement ce que je voulais éviter à tout prix. Le remède : un baril de bière à partager avec les potes. Se souvenir du présent et les délices de l’ivresse ! Comme disait le grand poète :

Il faut toujours être ivre. Tout est là : c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi ? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.

Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l’ivresse déjà diminuée ou disparue,demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est ; et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront : Il est l’heure de s’enivrer !

Pour n’être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous ; enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise.

~ Charles Baudelaire

Saharan Deluge (May 06): A Recollection

2006-10-18T18:04:00.000-07:00

To the north, Morocco nods its head gently in the swell of the Mediterranean. Descending the elongated northwestern shoulder of Africa, it receives the steady beat of the Pacific. Despite the proximity of cooling waves in such a blisteringly hot country, hoards of delirious travelers, like me, were seeking the blazing inferno of sand and desolation: the Sahara.

The bus rattled on with persistence. Stretching far ahead, the black line of the road parted the gold of the sands neatly to both sides. Approaching the fringe of the expanse of the Sahara I felt increasingly insignificant. Normally, I would not have thrown myself voluntarily into this arid void, but a Canadian that I had met in my hostel had convinced me that it would be quite an experience. In addition, we met a couple of Dutch tourists on the bus who were also eager to ride camels into the desert and sleep under the stars. All of us couldn’t be crazy, I told myself. Meanwhile, the horizon darkened as we went on. We talked amongst ourselves, circulating the rumor that, supposedly, rain had fallen the night before in the desert. I looked out the window. Arcing above the flat sands a rainbow appeared and shone hazily before going out.

The next thing I knew we were arguing outside with a taxi driver, trying to convince him to take us to our hotel on the edge of the desert, despite the late hour. The Dutch tourists were playing dumb to fight down the exorbitant price, while the Canadian guy and I feigned ignorance of the English language and just said “ja” to communicate with our traveling companions. If the driver knew that we were speakers of English and French the price would go up considerably. Our ploy worked, I suppose, and as we hopped into the car lightning traced the sky above.

When the white Toyota Land Cruiser wheeled in front of us out of the darkness, forcing us to pull over, everything began to have the unsettling familiarity of a movie script. The driver approached our taxi and discussed with our driver what would become our transfer, along with our luggage, to the other vehicle. The road ahead was too rough for the taxi, we were told. We dismissed the pretext as ridiculous, but decided to switch to the Land Cruiser anyway.

The hail began to fall, first as little white peas, then as more unsettling acorns, while the so-called “road” grew rougher and rougher. We were quite happy to have opted for the Land Cruiser at this point. Then the rain came down in sheets. We would slow for a few minutes at a time before going on. No more than half an hour later we saw the red points of brake lights up ahead. As we approached, several SUVs, much like our own, and a van loomed out of the darkness. Illuminated by their headlights we could see a brown rushing river as it blotted out the road.

We waited in the car while our driver talked with the owners of the other vehicles near the obstructing river. We saw them point into the darkness off to the side of the road. Peering through the windshield, aided by the irregular illuminations of lightning, we saw the black shape of a car, like an upended beetle in the dark current. We waited. Our driver, growing impatient to reach our destination, decided to attempt a crossing. Despite water up to our wheel wells, the Land Cruiser powered on. We passed the black shape of the car. No one knew what had happened to the people.

Supposedly, our hotel was at the edge of the famous Erg Chebbi dunes, but the darkness and lashing rain suggested that we were a world away. When our driver noticed the distant glow of lights off to our left he shook his head and apologized that he would not be able to take us there. His frequent cell phone calls had informed him that the road to the hotel was lost. Gazing through the darkness and across the churning water, that seemed pretty obvious to me. So, we continued on to Merzouga instead, the town where our driver lived, and he offered to let us stay with him until things cleared up the next day.

Near midnight we arrived in Merzouga. The small town, the gateway to the desert, was cut cleanly in two by the flood waters. People were wandering aimlessly through the muddy streets; children ran up and peered into each arriving vehicle. The residents claimed that they had never seen this much rain in their entire lifetimes. An English fellow that we met on the street casually noted in an offhand manner that the city would have a hell of a mess on its hands in the morning as the temperatures rose. He was referring to all of the toilets whose contents were spilling with the rising water.

Even though another huge brown stretch of water crossed our path, our driver informed us that we would be making another crossing: his home was just on the other side, it turned out. At this point we were exhausted. The absurdity of the situation had set our nerves on edge. I almost expected Moroccan Berbers to pass by on gondolas. We agreed that some sleep was necessary, despite the moisture and the relative discomfort of the Land Cruiser’s interior.

After several hours of shut eye, during which the rain ceased to fall, our driver was ready. In the predawn hours of that morning we plowed through the brown slop to the man’s home. His wife greeted us on the steps and then guided us to the restroom to wash the mud from our legs that resulted from a slippery twenty foot walk from the Land Cruiser to the front door. In a large adjoining room there were rugs and blankets, and we abandoned ourselves to sleep.

We awoke to his wife serving us breakfast: flat bread, cheese, butter and jam, and mint tea. To the connoisseur of hostel breakfasts this would seem like the usual fare, dismally bland. However, to us it was ambrosial.

Looking out the window we were able to get our first glimpse of the surreal lake, nearly encircling Merzouga, that had formed overnight. The signs jutting up here and there advertising guided camel treks into the desert seemed ludicrous when they were half submerged in muddy water. The dunes were so close, almost tangible. Our driver told us that there would be no camel treks for several days at least, and that the army was sending help to the area. It was time for us to get going.

We pulled out of Merzouga that morning with the golden dunes at our backs. I looked at the water stretching behind us and was hit with the sudden irony of our dogged search for sunglasses in the markets of Marrakech only a few days earlier. We had survived the ordeal, but despite our disappointment we continued to imagine the thrill of riding camels across the bright sands, heads wrapped in turbans, as our shadows walked with us towards the horizon.

USA B&W

2006-09-19T20:50:00.000-07:00

En bas, quelques photos de la vie quotidienne à Portland. Je dois préciser que je ne fréquente pas le « ALL NUDE REVUE », au moins pas tous les jours.

Portland, c’est une belle ville que j’ai choisi de montrer en noir et blanc. Pourquoi ? Parce que la lumière ici n’est pas aussi pur que dans le sud de la France. Quand je regarde dehors j’apercois un ciel plutôt laiteux, moins bleu azur qu’on voit tous les jours à Nîmes. La cause : il n’y a pas de mistral. Ce vent que j’ai si souvent maudit l’année dernière faisait le travail d’un balai de ciel qui nettoyait les nuages et la pollution.

Enfin, un ciel gris qu’on voit dans ces photos en bas est plus joli qu’un ciel laiteux, d’après moi.

Prendre une photo d'une photo...

2006-08-25T18:51:00.000-07:00

La voilà, la photo d'une photo de quelques amis aux USA. Bien que la photo apparaisse bien vieille, on l’a prise récemment lors d’un barbecue chez moi. Ce sont mes amis qui ont fait le même séjour que moi à Angers il y a trois ans à peu près.

C'est avantageux d'avoir une amie photographe. Elle ammene l'appareil photo encombrant partout; elle prends des photos; elle vous les donne. C'est un role qu'un mec n'accepte pas de jouer.

Oui, Carina, je te parle parce que très peu de monde fréquent mon blog. La raison : les autres sont jaloux, naturellement, et ils peuvent pas partager cette experience de nostalgie.

Bon, j’espère d’afficher des photos de ma ville dans le proche avenir parce que cela te donnera une image des « States » hors des images hollywoodiennes. Ca te va ? Bien, on est d’accord tous les deux. En attendant...

Pensée 18-07

2006-07-18T22:52:00.000-07:00

“Ce qui ne travaille pas ne mange pas, certes, mais ce qui travaille ne vit plus.”

~ Georges Perec, "Les Choses"

“You’re an expatriate. You’ve lost touch with the soil. You get precious. Fake European standards have ruined you. You drink yourself to death. You become obsessed by sex. You spend all your time talking, not working. You’re an expatriate, see? You hang around cafés.

“It sounds like a swell life,” I said. “When do I work?”

“You don’t work.”

~ Ernest Hemingway, "The Sun Also Rises"

Au dessus, deux citations qui me font réflechir profondément. Chaque jour le chômage m’agace, du moment quand les premiers rayons du jour percent mes paupières jusqu’aux sombres heures de la nuit. Et pourtant...

Perec évoke justement le dilemme : comment vivre sans le fardeau du travail ? Je peux constater que je ne travaille pas, pourtant je mange un peu. Sans aucun doute, ce n’est pas le luxe. Mais qui peut définir le luxe ? Pour ceux qui touchent beaucoup de fric par an, selon eux, c’est la maison de vacances, la voiture hyper chère (peu utilisée), quelque chose d’ostentoire pour signaler leur succès.

Je vais ajouter, que’est-ce que le bonheur ? Pour moi, c’est le temps de me reposer au milieu de la journée pour profiter de quelques instants débranchés. Ce que je fais en ces moments-là... je me concentre sur les mots croisés, dépliés et tachés devant une tasse de café. Je fais cela pour me distraire en attendant l’arrivée d’un ami. On discute, on se souvient du temps passé à l’étranger, de la magie de Paris et de l’odeur du métro.

J’arrive à la deuxième citation. Se dire qu’on est expatrié sert a tellement de choses. C’est, avant tout, une excuse pour n’importe quelle paresse qui te mord d’un jour à l’autre. La phrase que je répète constamment : « Je viens de passer 9 mois en Europe. » L’effet de cette phrase sur les visages des américains qui n’ont jamais quitté les USA est semblable à un coup de foudre, qui fait éclater la jalousie. Ils se disent que, malgré leur succès en ce qu’ils font, ils n’ont pas profiter de leur jeunesse. Ils se voient vieillis et incapable de ne plus jamais voyager.

Nier que l’Europe m’a gâté, cela serait une mensonge. Elle m’a tellement séduit que je cherche n’importe quel moyen pour revenir. La vie parisienne de Hemingway m’appelle de loin. Le travail m’intéresse peu, je songe, j’écris, je m’imagine à l’autre coté de l’Atlantique. D’un café à l’autre, je fait des rêves par jour, content d’avoir vécu là-bas, et déterminé de retourner. Est-ce cela le bonheur ?

La maison, the house...chez moi

2006-07-09T17:55:00.000-07:00

La voilà, ma maison à Portland! Je viens de m'y installer il y a quelques jours et je n'ai qu'un lit et des tas de boites en carton. Tout va se ranger, je n'ai aucun souci. Mes colocataires, eux, ils sont vachement cools et relaxes, et ils supportent très bien ma nostalgie pour la France et l'Europe. Quant à la ville, je l'adore; elle n'est ni trop petite ni trop grande. Le centre ville est un peu eloigné mais un excellent café est à 10 minutes de chez moi où je reçois le café gratuit. C'est cela le bonheur. En ce moment, je connais trop bien le chômage mais j'en profite pour lire et pour revoir mes amis que je n'avais pas vu depuis l'année dernière. Sachez qu'il y aura toujours une place chez moi si vous desirez me rendre visite. Je vous attends les bras ouverts...

Here's the place, familiar to many of you; however, its coolness remains unknown to others. And that's your fault. Seriously, come visit. I'm unemployed and spending hours at the coffee shop with books and crossword puzzles. I have to say that I love the city, from Powell's Books (one of the wonders of the modern world) to the amazing views crossing the city bridges on summer evenings. In the end, it really is about my friends that live here, those that have made bearable my return from bliss found overseas.

Chers ami(e)s de Nimes,

2006-07-01T00:12:00.000-07:00

Salut mes ami(e)s francophones! Vous allez bientôt voir, en regardant les postes de mon "blog" qui suivent, que je les ai écrit principalement en anglais. Tout ça, c'est pour mes amis américains qui ne comprennent ni la langue ni les expériences qui nous ont joignées jusqu'à jamais. C'est à partir de maintenant que je pourrai vraiment partager des souvenirs avec vous, d'une façon que je connais le mieux, par l'écriture. Il y aura mes amis américains francophones qui lisent les citations en bas mais je vous conseille de ne les pas lire parce que c'est presque inintelligible pour ceux qui n'ont jamais vecu à Nîmes. Bon, voici mes souvenirs de Nîmes, et je vous remercie pour ces souvenirs parmi les meilleurs de ma vie:

~ le vent qui sifflait autour de la fenêtre dans la cuisine de Daudet, moins fort, pourtant, que l'ébullition d'une casserole pleine de pâtes, faites par des maîtres cuisinières italiennes...

~ les romans que j'ai heureusement fermé au Salé Sucré en voyant arrivé mes amies pour le film du jour...

~ les innombrables cafés et discussions, parlant du film, de la poésie...

~ l'ivresse de la narguilé et le chant de la guitare dans la salle commune la nuit...

~ les vieilles dames à Villefranche-sur-Mer, et les coups de coude au dos...

~ la Bodega, on entrait, on sortait bientôt après...

~ les perturbations des cours par les anti-CPE, un peu de repos bienvenue...

~ les baguettes dévorées en route chez soi...

~ café-impro au Haddock...

~ les soirées de foot télévisé chez Nico...

~ vin et bougies à la crépuscule aux Jardins de la Fontaine...

~ faisant semblant d'être "le frère de Portland" pendant une soirée de feria...

~ nuit après nuit, mon logement à Daudet et la surprise des filles tchèques le matin...

~ des amies qui m'ont accompagné à la gare pour dire au revoir...

N'hésitez pas d'écrire des commentaires si certains de mes souvenirs vous ont rappelé de qqch en particulier.

La feria et la fin.

2006-06-29T10:23:00.000-07:00

~ After my travels in Spain, Portugal, and Morocco, I made it a priority to return to my home town of Nîmes one last time before leaving. I wanted to see the spirit of the city awaken and animate the streets for the week-long festival.

Le sable, la lumière...

My stay in Europe had to come to an end, finally. It really was another life, so much more than pictures, more than stories. It was:

~ windswept cities of empty Sunday streets

~ the familiar chime in the stations of hurrying trains

~ the silent romance of the Seine

~ the blue layers of the Mediterranean beneath the sky

~ hot wine cradled through Christmas markets

~ smiling faces of the friends made on buses, trains, and planes

~ Danish pastries along the gray canals of Kristianshavn

~ Japanese tourists illuminating the Christmas Eve monuments of London

~ snow falling on the Pyrenées, New Year's Eve

~ all-night dancing and the lighted streets of Pamplona

~ rosy country fields of central Portugal

~ the minty breath and cumin of the markets of Fès

~ the splayed heart of Paris that recedes with increasing elevation...

Wandering away from France.

2006-06-28T09:55:00.000-07:00

~ Having worked SO hard at my schools, I decided that a month of travel before my return to the US was a great farewell to my time spent in Europe. I picked a direction first: West. This narrowed my possibilities to Spain and Portugal. Having friends in both countries, I decided that this was the time to head that way. And I threw in a trip to Morocco, to see a bit of Africa and to visit the home country of nearly half of my students.

Basque country...

An ancient bridge, clinging desperately from bank to bank, was one of the many sights that captivated me in the mountains not far from Pamplona. First impressions were: this isn't the Spain that I had imagined; it is too cold and rainy; I don't understand the basque language. These quickly gave way to awe and appreciation for all things basque: the people, the food, the plains that stretch out green until they touch the mountains.

Lisboa é muito boa...

I was thinking of including the beautiful view of the city of Lisbon that spreads out below, just to the left of the photo, but I didn't. You will just have to go there yourself to see what it is all about. I will say, however, that it was the most amazing view that I have ever had while sitting at a small table enjoying a coffee.

Gem of the Alentejo...

The streets of Evora wind haphazardly and lazily in their white and yellow splendor. They are beautifully well-preserved and maintained, which makes this city a great place to wander on foot. Far from the commotion of Lisbon, this small town in central Portugal has made my Top 3 List of small towns with charm in Europe.

Mon ami, good food, good price...

Ah, Morocco. Here, having dinner at the Place Jemaa al-Fnaa in Marrakech, I was able to get a small meal for a mere 40 cents. However, the people working at these makeshift "restaurants" that appear in the evening are nearly willing to sell an arm for your money. The tip: look for groups of local Moroccan people eating, then join them for the best non-tourist prices. Watch out for the famous "Marrakech Express" , another word for diarrhea, that most tourists get sooner or later if they spend enough time in Morocco. You don't want to get it, trust me.

C'est la vie.

2006-06-27T08:15:00.000-07:00

~ When my family told me that they were crossing the globe to come visit me, my mind started working on must-see places to visit in France. Paris, ville-lumière, was, obviously, at the top of the list. However, a famous saying by Fréderic Mistral came to mind: " Qu'a vist Paris, se noun a vist Cassis, pou dire: n'ai rèn vist" (Who has visited Paris, if not Cassis, has visited nothing). SO, we went to Cassis, obviously.

Calanque d'en Vau...

The famous "calanques" of Cassis are more beautiful than any place on the Mediterranean that I have seen. The white cliffs that dart from the coastline into the blue of the sea are simply breathtaking. Hiking through the hills reveals secluded coves and smooth-pebbled beaches. Here, a view at lunchtime from above le calanque d'en vau. Yes, we drank wine after a hike, it was the French thing to do.

Snow and beaches.

2006-06-26T11:33:00.000-07:00

~ I can't complain too much about winter in the south of France. For one, the sky was perfectly blue 6 out of every 7 days. Two, when the wind blows and you are wearing a scarf the two tail ends whip about dramatically instead of hanging limp and ridiculous most of the time. This alone justifies scarf-wearing.

Socks on ice...

Going to the least populated region in France, la Lozère, in the middle of winter, we found what we were expecting: snow, fields of it; and ice, captured in small frozen ponds. Here, Carina finds a graceful pose.

Not Mardi Gras, Carnaval...

Yes, the French have silly string as well. And it stings like the dickens when it hits you right in the face. Little French kids can be merciless, as I learned in class. Anyway, by the end of February we were tired of winter and decided to head for the Côte d'Azur, specifically to Nice for its famous Carnaval parades and fireworks. We also make a trek along the coast visiting the beaches and wading out into the warm winter surf.

Vrolyk Kerstfeest, Gladelig Jul, God Jul!

2006-06-25T11:25:00.000-07:00

~ It all comes down to Merry Christmas, no matter which language you are speaking. Traveling in Northern Europe during the Christmas season was, above all, cold, but bright with the lights of December. The clamor of the Christmas markets and the smells that seeped out into the streets made me forget about not being home, but just for a while. Amsterdam, Copenhagen, Lund, and London, 4 cities in 4 countries.

Vin chaud et stupéfiants...

On the left we see Tristan, smiling (from the hot wine or other substances), then Pauline, glowing (a couple of cups of hot wine already finished), Jake (going to work on yet another cup) and finally, there I am (happy just to be there, AND happy to be drinking hot wine with friends while wandering the Christmas markets of Amsterdam).

Great Danes (not the dogs)...

Ah Denmark. I have to refute the rather celebrated claim that "Denmark is a prison." Sorry, Hamlet. The people that I encountered on the streets and in the cafés of Copenhagen were remarkably warm and helpful. There was no sense of desperate urgency or impatience in the streets, despite a rapidly-approaching December 25th. Regularly, after wandering the canals I would duck into quaint cafés such as Café Wilder and Bogcafeen, yes a book café. Also, I ate my fill regularly of herring and smorgasborg and indulged in Danish pastries. My preferred European capital after Paris, Copenhagen amazed me with all of the above. Its people welcomed me in from the cold, and there I found my grandmother's Danish features smiling at me from everywhere.

Fall a la française.

2006-06-24T10:17:00.000-07:00

~ In the south of France you don't especially get the impression that it is indeed the Fall season. After spending several years in Eugene, I was accustomed to falling leaves that would cast cloud-sized shadows on the ground during their slow descent. People armed with rakes and black plastic bags were regularly seen curbside, as were leaf piles the size of haystacks. In Nîmes, however, it was the steady wash of blue sky that showed no movement, except for the scarf-whipping frenzy of "Le Mistral" (wind from the North) that barreled down the mouth of the Rhone. Most leaves lethargicaly clung on until a December wind scattered them through the streets of the Christmas markets. Bizarre!

Le Pont-du-Gard...

An aquaduct, a very old aquaduct, a Roman aquaduct. This may mean absolutely nothing to you, but it was the symbol of my department (like a state) in the south of France. I was waiting for the damn thing to light up, only to learn that they provide that spectacle exclusively during the summer months for tourists. I would have liked to have seen an illuminated 2,000 year-old Roman aquaduct, but I would not have traded it for this view, unencumbered by tourists blasting american hip-hop on the riverbank.

Avignon, cookies and beer...

Not the most spectacular photo ever taken, technically speaking, but charged with fantastic memories. You just can't beat a cookie break in the park. Add to that a 30cl can of Kronenbourg before noon, while people cast sidelong glances in your direction. But when you do all that with a friend, it is pretty much unforgettable. As was our packed cake-lunch. As was that first day hanging out with Carina, a Portuguese girl that became my best friend during my time over there.

It was not THE beginning, but it was A beginning.

2006-06-17T10:11:00.000-07:00

~ Me voilà sur le "web"... voilà tout! Select photos from ten months in France and Europe on the way.